Sueños Vivos

Sueños rotos no son sueños muertos.
Tan sólo son sueños frágiles, cobardes, no son sueños.
Son empeños fáciles de dejar de lado.
Los sueños frágiles no lloran dolor.
Simplemente el desconsuelo de la ira.

A menudo me pregunto:
¿En qué lugar nace la muerte de un sueño?
Yo tengo sueños abandonados en el escudo de la cordura.
Sueños flotando a merced de una vida no deseada.
Sueños huérfanos, que dan tiempo al tiempo en un hospicio.
Sueños agonizando en un hilo de aliento,
que no mueren, a pesar del fuego que consume
cada gota de oxígeno que les llega al pulmón.

Viven aferrados al borde de un precipicio,
con la fuerza suficiente para no caer al abismo.
Mis manos se sujetan con firmeza a otras manos que no soltaré,
porque al hacerlo abandono mi vida,
abandono la gloria y mi constancia.
Abandono conmigo sus sueños,
que van unidos de mi mano, sufriendo,
viajando sobre ruedas rotas, vacías, sin aire.

Un suspiro, de su cuello en mis labios.
Un abrazo, de su piel en la mía.
Un roce de cara, una sonrisa de ojos.
Un simple contacto de la brisa que rozó su aroma y me besó los labios.

¿Quién puede matar este sueño
tan tierno como el de un bebé?

Sueño... !despierta!,
porque dormida vivo en sus brazos.

Dormida soy, despierta… estoy.

Chula